Ade's Corner

Vite quotidiane

Tue, 02 Dec 2008 17:48:58 GMT

Mi piace molto viaggiare in metropolitana. Ogni volta che scendo le scale che portano alla banchina mi chiedo quali saranno le facce e le persone che mi troverò di fronte, che mi si siederanno accanto. Solitamente salgo sul primo vagone, dove ho più probabilità di trovare posto a sedere; anche se all’andata, prendendo il treno al capolinea, non ho di questi problemi: è sempre vuoto.

Domenica, davanti a me, si è seduto un uomo. Vivendo a Roma ho imparato a distinguere le fisionomie italiane da quelle straniere, e lui era molto probabilmente romeno, o comunque di origine esteuropea. Relativamente giovane, seppur di età indefinibile, era abbastanza basso da poter essere scambiato in lontananza per un ragazzo di vent’anni, salvo poi, sotto le asettiche luci al neon del vagone, rivelare un viso molto più adulto, quello forse di un quarantenne. Molti immigrati provenienti da quelle aree tendono a vestire giovanilmente: un abbigliamento comodo è spesso il più adatto alla vita non certo sedentaria che conducono, anche se poi danno l’impressione di essere imprigionati in una adolescenza lavorativa instabile che li relega ad essere esordienti sociali quando il loro coetanei italiani possono già permettersi di vestire in modo più formale.

Quest’uomo-ragazzo dall’età indefinita porta con sé una grande busta di carta colorata, di quelle che si usano nei negozi di giocattoli come incarto per un regalo natalizio. La occhieggio curioso, chissà cos’avrà comprato. Non passa molto tempo che la mia curiosità trova la sua soddisfazione: nel silenzio del vagone che lentamente si mette in movimento, lo sguardo pensieroso del mio compagno di viaggio scende verso i colori sgargianti del suo vistoso bagaglio, da cui spunta fuori poco dopo la zampa marrone e pelosa di un grosso peluche, un cane. Sorrido fra me, mi domando per chi sarà: la sua compagna, sua moglie? Sua figlia? Le sue dita sfiorano il pelo sintetico, come a volerlo lucidare, a risistemarlo. Leva qualche granello di polvere, qualche frammento di filo raccolto forse dalle zampe o dalla testa di un compagno di scaffale di diverso colore. La sua mano rientra nella busta ed ecco che, oltre il bordo, sbuca ora la testa nera di quello che dev’essere un pastore tedesco. Altri movimenti rapidi e delicati della mano ravvivano tessuto, in un gesto che dona alla scena una dolcezza estrema: sembra quasi carezzarlo, e in quel momento mi sorprendo a chiedermi quali pensieri stiano definendosi dietro il suo sguardo stanco di ragazzo invecchiato. Lo guardo e lo vedo un po’ padrone che coccola il suo animale, un po’ bambino che accarezza il suo nuovo regalo. Chissà cosa si immagina lui ora.

Risolleva il capo, non mi guarda, gli occhi si lanciano per un attimo attraverso il lungo corridoio azzurrino del treno, che in quel momento non è il convoglio della metro A, ma solamente uno sfondo a ciò che lo aspetterà per la serata, a quello che dovrà fare.

Lo sbircio di nascosto. Non è particolarmente bello, e anzi il suo volto scavato leva quel tanto di attraente che avrebbe potuto avere curandosi un po’ di più, eppure gli occhi scuri in contrasto col piccolo brillante che luccica al suo orecchio, gli regalano una tenerezza a cui mi scoprirò a ripensare spesso, nei giorni seguenti.

Capita che alcuni sconosciuti, della cui vita non sappiamo nulla, ci colpiscano in modo speciale. A volte per la loro bellezza, altre per qualcosa di particolare che possiedono, più profondo e vivo. Ci rimangono impressi, ce ne ricordiamo a distanza di tempo, e cominciano allora a vivere un’appannata, vaga esistenza fatta soltanto della nostra immaginazione pensierosa: immagini scollegate e scomposte che germogliano dalle sensazioni che abbiamo avuto nel guardare queste persone.

Quell’uomo è diventato un mio personaggio. L’ho chiamato Alex. Quella domenica pomeriggio è tornato a casa e ha dato il regalo a sua moglie perché lo nascondesse: era un peluche per sua figlia, il suo regalo di Natale. Il lunedì seguente sarebbe tornato al lavoro, per lui sarebbe ricominciata un’altra faticosa settimana. Ma avrebbe saputo che fra un mese ci sarebbe stato il sorriso di sua figlia sotto un piccolo albero di Natale un po’ vecchiotto e sbilenco, ma agli occhi di quella bambina il più bell’albero di Natale del mondo.

Loud and clear

Thu, 30 Oct 2008 10:10:37 GMT

Loud and clear

The Cranberries

I hope that you miss me
Put me down on history
I feel such a reject now
Get yourself a life

I hope that you're sorry
For not accepting me
For not adoring me
That's why I'm not your wife

People are stranger
People in danger
People are stranger
People deranged or

I remember there was
Nothing I could ever do
Never could impress you
Even if I tried

Tell somebody who cares
Fill the room with empty stares
Go to bed and say my prayers
Keep them satisfied

People are stranger
People in danger
People are stranger
People deranged or

Loud and clear I make my point my dear

I hope that you never
Get the things you wanted to
Now I cast a spell on you
Complicate your life

Hope you get a puncture
Everywhere you ever drive
Hope the sun beats down on you and
Skin youself alive

Dedicata ad alcune persone che ho conosciuto. Che dire... gli sbagli si fanno nella vita.

Battaglie quotidiane

Mon, 06 Oct 2008 10:32:51 GMT

Ho sempre pensato che fare la spesa, per chiunque possa ritenersi persona (anche solo in minima frazione) di animo sensibile, fosse un po’ come andare in bicicletta contromano sul Raccordo: qualcosa che mette a dura prova la stabilità nervosa, oltreché la vita stessa. Oggi mi sento di poterlo pensare con un pizzico di convinzione in più.

Confesso che l’errore è stato inizialmente mio: la mattinata non protendeva alla calma interiore già nel suo sbocciare. Fra il mal di testa al risveglio, cosa che odio profondamente, e il vicino che alle 8.15 deve mettersi a battere col suo cazzo di martello, cosa che odio ancora di più profondamente gli cascasse un chilo di calcinacci in testa, la mia grazia sociale non era troppo discosta da quella di una recinzione militare, col suo cemento armato riccamente decorato da filo spinato arrugginito e pezzi di vetro. Nondimeno, ho ritenuto con suicida ingenuità che fare due passi al Carrefour potesse aiutarmi a rilassarmi.

Il venerdì mattina in un centro commerciale è un grazioso bouquet di varia umanità intenta a realizzare una coreografia che potremmo definire “Suite dello Schiaccianoci”, ove “noci” è da considerarsi tchajkovskiana parafrasi per circoscrivere ciò che più proletariamente viene metaforizzato con “maroni”. Procediamo ora con una breve carrellata delle figure chiave che solcano i mari della spesa settimanale, intersecando le rotte dei loro carrelli transatlantici.

L’oculato: è solitamente un uomo o una donna di mezza età. Lo si può trovare immobile innanzi agli scaffali intento a scrutare i misteri dell’universo fra i prezzi della merce. Con occhio analitico e meditabondo pesa e soppesa il rapporto quantità-prezzo di ciò che vede, mentre nella sua acuta testolina (avvicinandosi in silenzio si può sentire il rumore scricchiolante dell’hard disk in piena attività all’interno del suo cranio) i calcoli trigonometrici per sapere se conviene più la Voiello o la Barilla turbinano, come normalmente le mie gonadi quando vorrei prendere una confezione di mezze penne e mi trovo in mezzo questa specie di bizzarra componente d’arredo commerciale. Ovviamente non si sposterà quando mi avvicinerò col carrello… farà un passettino malfermo di lato come a dire “prego prego, si accomodi amico mio”. Il risultato tende ad essere un mio funambolico slancio del braccio per agguantare ciò che mi serve senza che la distanza di cortesia fra me e il nostro eroe venga intaccata di un centimetro – il rischio sarebbe la forte tentazione di farlo rotolare in mezzo al corridoio con una poderosa culata accompagnata da uno stizzito “e levat’e miezz!”.

L’amante dei panorami: è un animo artistico che si commuove davanti alla struggente bellezza degli scaffali di un supermercato. In cerca di ciò che gli serve ma che non riesce a localizzare subito, tenderà ad allontanarsi in presbite rinculo, fino ad fermarsi di spalle al contatto con l’altro scaffale. Raggiunta questa ottimale posizione, stazionerà a scrutare l’orizzonte, talvolta cavando di tasca un binocolino in avorio e ottone da teatro, per meglio rimirare i rupestri panorami di dadi Star e olii extravergine d’oliva Bertolli che gli si stendono ai piedi. Normalmente si tratta di uomini fra i 40 e i 50 anni, a cui la moglie ha detto cosa prendere e che sono terrorizzati all’idea di comprare qualcosa di sbagliato non avendo trovato ciò che la precisa consorte aveva richiesto loro.

Il placido: la vita è bella e va goduta in ogni suo istante. C’è già la morte che ha fretta per tutti, che senso ha darle una mano? Questo è ciò su cui si basa la filosofia escatologica di questo esemplare faunistico. Solitamente si tratta di famiglie con squittenti fantolini al seguito, i quali ritengono opportuno zampettare come caprioli fra strilli e lagne in mezzo ai corriodietti. I placidi hanno per sé il passato, il presente, il futuro, l’eterno: come grossi mammut scarrozzano i loro carrelli osservando con occhio soddisfatto e respiro bovino tutto ciò che li attornia, domandandosi spensierati se ne abbiano bisogno o meno. In tutto questo, la loro montessoriana weltanshaung li indurrà a tollerare lo stridore della prole come gioiose manifestazioni di genuina infanzia felice, ignorando quel vago scricchiolio che va loro crescendo attorno, e che si rivelerà essere per le orecchie più acute il digrignare assassino dei denti di chi deve fare slalom fra le minute creaturine casinare. Potete avere tutta l’indiavolata fretta di questo mondo, ma la lenta marea delle loro schiene non si leverà di torno fintanto che uno dei loro figli non si sarà procurato un trauma cranico sbattendo contro uno spigolo del banco frigo a forza di rimbalzare. O, per lo meno, questo è quello che tendo ad augurargli.

Il conquistatore: altresì definibile come il Napoleone della Vettovaglia. Deciso ed arrogante muove il suo carrello invasore come perfido macchinario bellico, erigendo la sua personalissima linea Maginot fra cartoni di latte Granarolo e confezioni di Lipton aromatizzato al limone. Spesso si tratta di signore cinquantenni, forti di una loro tutta presunta avvenenza sintetica, virtuose nella loro certezza di essere padrone del mondo, o quantomeno amministratori delegati del loro secolo contemporaneo. Al di qua del sipario vien piuttosto da domandarsi se si tratti di pasciuta idiozia a non rendersi conto di creare ingorghi nei due metri scarsi di spazio a disposizione; o se si debba piuttosto applaudire alla trionfante maleducazione insita nel fregarsene dei disagi creati dallo stare in mezzo al cammino dell’esistenza altrui. In un caso o nell’altro spesso il “permesso, scusi”, sibila fuori dalle labbra con sottigliezza omicida, accompagnato dalla faticosamente trattenuta tentazione di tamponare il loro carrello con la gioiosa violenza di una carica di cavalleria.

Compleanni...

Tue, 09 Sep 2008 22:03:05 GMT

È passata da poco la mezzanotte. È il 10 settembre… da alcuni minuti ho compiuto 24 anni. Non so mai che significato dare a questo giorno, e del resto, effettivamente, non ne ha affatto. Le date che contano nella vita di una persona possono essere tutt’al più i 18 e i 40 anni, il resto lo vedo un po’ come un ordinario trascorrere del tempo scandito dalle oscillazioni annuali di un pendolo.

Quest’anno, poi, di significato ne ha ancora meno… sarà il periodo un po’ così, sarà la consapevolezza che viene dal crescere. Del resto le cose importanti che ho vissuto non sono mai successe davanti ad una torta ricoperta da una sbilenca e indisponente foresta in fiamme di candeline, e quando si compiono gli anni a fine estate, poco prima dell’inizio della scuola, le festicciole di classe non le fai. Presto impari a non sentirne il bisogno, il compleanno diventa un rito di famiglia, noioso come si conviene: la torta alla frutta, i nonni, gli zii e le chiacchiere nulla più che quotidiane. Un po’ come Natale, o quel cazzo di Capodanno, che pure ho sempre profondamente odiato.

Ti svegli la mattina convinto di avere un’aureola luminosa, e ti aspetti che tutti quelli che incontri per strada ti sorridano e ti facciano gli auguri. Ovviamente non succede, anzi spesso se ne dimenticano pure gli amici. C’è chi si offende, e chi invece è talmente euforico e rimbecillito dai risolini da non accorgersene nemmeno… e io cosa cerco in un compleanno? Mah, forse un po’ di riscontri. Negli occhi di chi incontro, nelle loro strette di mano, nei loro sorrisi. Il compleanno è una giornata di bilanci, sono ventiquattr’ore nell’arco delle quali ti guardi attorno e cerchi di capire quante e quali sono le persone per le quali sei importante, o per lo meno che tengono sinceramente ad un qualche rapporto con te. Un giorno in cui ti rendi conto che il tempo passa, e con esso tutto ciò che fa parte della tua vita, attraverso evoluzioni, inizi e conclusioni; il giorno in cui ragioni sulla prospettiva di quello che sta dietro e di quello che intravedi davanti. E se sei onesto con te stesso, ti rendi conto che nessuna di queste due direzioni, in quel momento, ha dei colori più vivi o una luce più brillante rispetto agli altri giorni dell’anno.

Normalità, quotidianità… è troppo chiedere queste cose anche in questo giorno? Io neanche mi sono reso conto di essere venuto al mondo, vivo “da sempre” senza che mi sia mai accorto di aver iniziato. A che mi serve festeggiare? Anzi: mi sentirei di chiedere solo una giornata leggera… abbastanza leggera da compensare il peso di quelle vuote aspettative che aleggeranno ottuse e inesorabili, involontarie e inevitabili fino al momento di andare a dormire.

Mezzanotte e qualche minuto. Più o meno attorno all’una saranno 24 anni giusti da che sono nato… e chi se ne frega, direi: già domani saranno 24 anni e un giorno ma mica si festeggia.

Che stress.

Notte

Mon, 08 Sep 2008 20:01:27 GMT

Notturni canti tintinnano
fra i sospiri del ghiaccio,
gocce brillanti d'argento
fredde di minerale eterno.

Sguardi di antichi pensieri,
soli nella veglia del tempo,
custodiscono silenzi di zaffiro e
bisbigli in preghiera fra cupi velluti,
drappeggi di santuari di ossidiana.

Un'eco fra le cupole del desiderio
sospira la distanza.
E oltre io guardo.

Freddi sguardi

Thu, 04 Sep 2008 20:39:28 GMT

Le stelle sono più gelide del ghiaccio. Immobili e lontane, sfiorate appena dal fumo effimero delle dita di qualche poeta, occhieggiano dall’alto come altere vestali, a guardia silenziosa di una sapienza proibita e incomprensibile.

Le trovo spaventose, terrificanti nella loro opprimente distanza. Sollevo gli occhi al cielo e avverto il freddo acuto del loro sguardo inumano pesarmi addosso, dalle profondità più irraggiungibili del cosmo.

Non v’è nulla di dolce, in esse, nella loro inamovibilità. Il crimine più perverso e mostruoso non riuscirebbe ad eguagliare l’atterrente terrore con cui una notte di gennaio sa schiacciarti col silenzio del suo cielo. E il verdetto suona sempre, campana di cristallo e acqua, identico nel suo eterno riverberare: condannati al transitorio contingente.

Vivendo

Sun, 13 Jul 2008 09:32:22 GMT

Forse... Ma sì. Una delle espressioni più belle, credo, che esistano al mondo.

Dovrei mangiare quella torta? Sono a dieta... Massì.

Dovrei fare una pazzia? Mollare tutto e andare via, partire per chissà quanto, in un paese che scelgo io? Massì.

Dovrei rischiare, con quella persona, mettermi in gioco e dire cosa provo davvero, a costo di un rifiuto? Massì.

Posso uscire, pur avendo un sacco di impegni, lo studio e il lavoro, pur avento il dovere di rimanere in casa, posso prendermi una giornata per me e lasciare che il capriccio di una mattina mi porti lungo quei marciapiedi mai conosciuti della mia città? Massì.

Dovrei dare una svolta alla mia vita, a dispetto di tutti i consigli e i timori degli altri, fare ciò che sento, non perchè ci ho ragionato, non perché l'ho programmato, ma solo e unicamente perchè lo voglio e in cuor mio percepisco per istinto che è la cosa giusta? Massì.

Sei tutto te stesso, sei tutto ciò che vuoi, in quel massì. Un momento in cui la tua vita erompe nella sua libertà di desiderio e di scelta; un momento in cui la tua volontà schiaffeggia il destino e lo costringe a cambiare tutti i suoi disegni su quello che TU hai deciso. Un momento in cui pianti un seme senza sederti ad aspettare i frutti che potrà dare ma affidandoti alla sorpresa di qualcosa che non conosci e non ti ti interessa pevedere.

Sally... fuori non piove più. Senti che bel silenzio, per la strada. Vai avanti Sally, che la vita è fatta così, e la luce là in fondo... forse è solo l'alba di una nuova fatica. Ma forse è qualcosa di più bello. Forse... massì, Sally. Cammina ancora.

Roma

Fri, 02 May 2008 09:34:44 GMT

Amo Roma...

...per quella bellezza intima che nessun'altro luogo al mondo ha.

...perché qui ho conosciuto le persone a cui voler bene davvero.

...perché tramonti così belli non li ho mai visti da nessun'altra parte.

...per i cornetti all'una di notte ad Arco di Travertino.

...per i sabati sera con la pizza e le chiacchiere a casa di Marco.

...per le mattinate a ripassare gli appunti al tavolo del bar in facoltà, con la fontana che ti schizza appena si alza il vento.

...per la Mondadori e la Feltrinelli, dove andarmi ad immergere ogni volta che voglio concedermi un regalo.

...per il senso di vitalità, di vita e di possibilità della stazione Termini.

...per la ricerca dei parcheggi sul lungotevere, perché a girare a lungo sbirci sempre gli scorci caratteristici della città, e alla fine l'attesa non ti dispiace neanche poi troppo.

...per la grattachecca su ponte Umberto I nelle sere di luglio, con l'umidità che addensa il ricordo di quelle nottate trascose a camminare fra Campo de' Fiori e Castel Sant'Angelo.

...per le cene alle Streghe, con Ciro e Manu che iniziano ad attribuire le materie d'insegnamento a "noi professori in gita con la scolaresca".

...per il raccordo alle due di notte con Marco, Sara e Cri, ancora vestiti e mezzi truccati da vampiri a commentare la serata di gioco di ruolo appena conclusa.

...per il 504 che finalmente arriva per portarmi alla fermata della metro quando devo uscire.

...per la gentilezza e il buonumore dei ragazzi del bar sotto casa, la mattina quando faccio colazione prima di andare in università. Chissà cosa penseranno di questo tizio serioso che non parla mai e prende sempre "cappuccio e cornetto".

...per le adorabili cazzate che riusciamo a sparare giocando a Trivial Pursuit a casa di Matteo e Serena; con Serena che vince sempre perchè ormai sa a memoria le risposte (che sono sempre "Tapang", "Bjorn Borg" e "cromosomi").

...per gli occhioni di Lorenzo, che sorride quando vede il disegno di Taz sul pacchetto di fazzoletti e non sembra convinto del fatto che assomigli ad Alessandro.

...perché vivo qui da quasi tre anni, ormai, ma ancora i romani riescono a farmi sorridere col loro modo di parlare, con la loro spontaneità che spesso diventa sfacciataggine, con quel gusto del vivere che si può possedere solo se si nasce qui.

...per tutti i sogni e le speranze di un futuro costruito come voglio io che questa città mi ha regalato.

Leggere con cautela

Sat, 12 Apr 2008 13:41:22 GMT

Ecco dieci indizi che aiutano a capire se si sta iniziando a passare un po' troppo tempo sui libri:

1. Quando ti viene chiesta un'opinione esordisci con "Stendhal scrive che...";

2. Quando non ti viene chiesta nessuna opinione esordisci con "Lo sai, Stendhal scrive che...";

3. Sogni Flaubert che ti entra in casa arrabbiato e tu ne approfitti subito per chiedergli di autografarti una copia di "Madame Bovary";

4. Sei preso dalla voglia di scrivere aforismi in una lingua straniera, perché credi che possano risultare belli "solo in quella lingua";

5. In autobus ti incazzi per la bruttezza dei passeggeri che hai attorno e ti chiedi per quale ragione non sei circondato piuttosto da principi danesi, fauni, adultere puritane e medici vittoriani;

6. Sostieni con tifo da ultras un movimento letterario, schifando le correnti che gli si oppongono;

7. Provi un intenso piacere appena ti si presenta l'occasione di stroncare qualche romanzetto contemporaneo, e godi sessualmente alla prospettiva di poterlo fare nella tesi di laurea;

8. Ti scocci se non trovi nella collana dei Meridiani quel romanzo che vorresti avere in una veste editoriale di prestigio, e allora vaghi con aria insoddisfatta fra gli scaffali delle librerie Feltrinelli e Mondadori perché non vedi nulla che compiaccia la tua voglia di narrativa classica;

9. Fantastichi di comprarti l'intera Pléiade francese;

10. Acquisti libri in quantità assurde, che poi non sai dove infilare nella tua povera, rachitica liberietta dell'Ikea;

11. Quando stili un elenco di dieci indizi, ne aggiungi uno di più perché ormai hai perso qualsiasi dimestichezza col minimo calcolo numerico.

Passeggiate romane

Thu, 10 Apr 2008 20:08:35 GMT

Non mettetevi sulla mia strada. Non è una minaccia, né una frase che denoti chissà che luciferina determinazione nel perseguire un intento... è la constatazione che ho fatto sul mio modo di camminare. Una frase da prendere alla lettera, quindi, per una riflessione che mi è venuta stamani. Uscivo dalla facoltà per onorare l'incombenza del mio frettoloso pranzo del giovedì, quando sul vialetto d'accesso (o d'uscita, dipende dai sensi di percorrenza), adocchio un tizio che reca un mazzetto di indefiniti foglietti da far precipitare tra le mani dei malcapitati passanti.

Penso: "uuuuuuh... ora questo mi fermerà per chiedermi soldi. Chissà, se assumo un'aria indaffarata non attaccherà bottone". Ciò elucubrato, sfodero il mio lettore mp3, mi intaso per bene le orecchie con gli auricolari, fingo interesse per un volantino che mi ero preso nei corridoi e infine cavo di borsa il mio telefono, con quella spazientita sollecitudine tipica di chi lo sente suonare (era spento). Approntato per la scenetta dell'incasinato col pepe al culo, mi dirigo a passo svelto verso il cancello cercando di dribblare il volenteroso volontario, che però (senza dubbio su consiglio dell’acribia di un qualche serpente tentatore), mi occhieggia ed esordisce dicendo: "l'eleganza in persona ha qualche minuto da perdere"?

Cheddio ti strafotta e stramaledica.

Ora, da vanitoso quale sono, come avrei potuto resistere ad un tale canto di sirena? Il risultato è scontato: mi fermo e ci parlo. La cosa interessante sta qui: io non avevo voglia di parlarci, quel tizio era un ostacolo fra me e la mia meta – la fermata dell'autobus, e questa imprevista macchia schizzata sul mio percorso mi ha mandato in tilt. Mi sono levato un auricolare lasciandolo pendere, per meglio sentire ciò che mi diceva (mentre dall'altro, ancora attaccato, un mucchio di mostricciattoli Burtoniani strepitava "This is Halloween, this is Halloween!"), e nel giro di pochi istanti mi sono trovato ad armeggiare col lettore mp3, il telefono, la custodia del suddetto, il volantino di cui sopra e il portafogli, perchè ovviamente quel sorridente biondino nascosto dietro i suoi Ray Ban chiedeva un'offerta. Con la testa su un altro pianeta rispondo a monosillabi (avrà pensato che ero straniero, autistico, o semplicemente coglione) e mi passo caoticamente da una mano all'altra i cinque oggetti in ordine sparso, prima di lasciargli fra le mani la sua stramaledetta offerta per la chissà quale stramaledetta associazione Onlus a cui apparteneva.

Da qui l'analisi del mio modo di spostarmi a piedi. Passeggiare senza un punto da raggiungere non fa per me, ho bisogno di una meta precisa alla quale arrivare; e nel corso dello spostamento non ho occhi per nulla e nessuno attorno a me. Come un navigatore satellitare: imposti l'arrivo e lui te lo fa seguire senza distrazioni. "Fra duecento metri girate a destra. Ma ooooooooh! guardate che belle le anatrelle che sguazzano nello stagno! Ora procedete dritti per sei chilometri" ecco, una cosa del genere non la si sente dai tom tom, manco dai più iperaccessoriati (quelli che ti permettono di scegliere pure la vocetta porno per le indicazioni, per intenderci).

Io parto e devo sapere esattamente dove vado. Per tutta la strada che mi aspetterà, e che percorrerò nel più breve tempo possibile con espressione arrogante, passo spedito e falcata intollerante, terrò gli occhi fissi davanti a me e sul marciapiede, sì da intercettare eventuali cose che il mio piede deve evitare (eiezioni canine, ad esempio). Può passarmi davanti uno degli elefanti ritardatari di Annibale, la gente può cadermi morta attorno, posso trovarmi di fronte a qualsiasi amico/conoscente che mi sorrida e si sbracci, non fa nessuna differenza: sono tutte distrazioni non contemplate dal mio cervello in viaggio verso un qualsiasi altrove.

Lo stesso vale per le passeggiate di piacere. Mettetemi in piazza del Popolo e il mio cervello partirà immancabilmente a ragionare sui dettagli di quella che dovrebbe essere una camminata cazzeggiona, senza scopo. Dopo aver valutato orario di partenza, monumenti conosciuti nelle vicinanze, percorsi noti, possibili luoghi di interesse e orario imprescindibile per il quale dover subito tornare alla metropolitana; quello che nelle intenzioni voleva piamente essere un dolce vagare senza sensi precisi diviene un inesorabile "andare a", con piede svelto e mente concentrata sul capolinea.

Io non passeggio: cammino. Io non mi muovo: raggiungo.

Anodine foschie...

Thu, 06 Mar 2008 20:34:56 GMT

C'è qualcosa di virginale, nella malinconia... l'intoccabilità di uno spirito che non si fa penetrare da nessuna passione. Una distanza del suo sensibile da tutto ciò che potrebbe sedurlo, possederlo.

Un animo malinconico è come una vestale consacrata all'indefinibile necessario; è il sacerdozio di un'attesa di qualcosa che sappia accendere ed elevare nel fuoco uno spirito, immerso nell'umidità di una veglia crepuscolare.

La malinconia è autunnale; non perchè sia valido il viceversa, ma perché è la presenza di una vita nel suo spegnersi e nel suo attendere l'arrivo di una primavera dei sensi con la consapevolezza che non giungerà mai.

Giorni...

Tue, 04 Mar 2008 12:22:08 GMT

Ci sono giorni in cui vorresti avere la forza di devastare intere valli con un solo colpo d'occhio. Vorresti vedere l'ondata muoversi con lo spostamento del tuo sguardo.

Giorni in cui sei seduto, a casa, e guardi attraverso gli oggetti che hai davanti e vi scorgi una prospettiva interiore.

Giorni in cui sei l'unico essere vivente sulla terra, in cui il tuo corpo diventa la proiezione fisica di un'anima dispersa chissà dove. Lontana e sola. E allora ti rannicchi sulla sedia, stringi i gomiti e cerchi quasi di abbracciarti, di sorreggerti da solo. Ondeggi ritmicamente, e lievemente come a volerti scaldare attorno ad un fuoco che non c'è... e senti freddo. Il freddo di un cristallo che sepra e recide te stesso dagli altri. In quei momenti il mondo è un'indefinito alone odioso. Digrigni i denti e sul viso ti si dipinge una smorfia di sofferenza tesa e rabbiosa. Senti il tarassaco sulla tua lingua. Vorresti spaccarti, vorresti stritolare ogni fibra del tuo corpo per sfogare in qualche modo quel dolore che scava dentro, dargli una ragione fisica. Guardi quello che ti sta attorno e lo odi. Odi ciò che vedi perché ti è negato, odi ciò che vedi perché l'orgoglio di essere te stesso ti impone la collera. Odi l'idea che proprio perchè sei te stesso, sei così. Odi chi ti vorrebbe consolare con delle parole così scontate che vorresti prendergliele e infilargliele in gola a forza, sperando che ne soffochi, perché sono tutte banali stronzate. Sono solo PAROLE, e tutte le parole che potrebbero consolarti te le sei già dette tu per primo, e non hanno fatto effetto. Ed ecco che gli altri si intromettono, perché vogliono pulirsi la coscienza. I consigli, la comprensione. NON esiste comprensione, la sola comprensione ora è il silenzio e la muta condivisione di un dolore... questo vorresti, ma questo sai che non otterrai. Perché non sanno. Non sanno, non vedono e non sentono le varie sfumature del nero che opprime le pareti del tuo corpo. Non puoi descrivere a qualcuno la musica che hai nella tua testa e sperare che la senta uguale... puoi mettere le note su uno spartito, usare uno strumento, ma sarà sempre un filtro che avrà impoverito nella materia la sensazione pura che esisteva solo per te.

E poi tutto sparisce, inghiottito nello stomaco polveroso e lacero dove ricacci tutte quelle emozioni inutili che prima o poi la ragione ti rivela per quello che sono: vani singulti di una sensibilità che in questo mondo non troverà mai le carezze di cui ha bisogno. Ferite che lasciare aperte equivarrebbe ad infettare. E allora le cauterizzi, ne bruci una dopo l'altra, fino ad ustionare tutta la tua pelle, quella pelle una volta liscia e fresca, ed ora dura, violacea e arida per tutto il fuoco con cui l'hai dovuta straziare. Ti guardi allo specchio e vedi una creatura deforme, ma più adatta a sopravvivere. Perché in quei giorni, la vita non la senti più, in quei giorni esisti solo per il lavorio delle cellule. Quei giorni in cui il futuro è alle tue spalle e il presente immobile schiaccia ogni respiro.

Lo stomaco piagato sussulta, ribolle lentamente, sanguina e produce umori che colano lungo le sue pareti. è una digestione pesante, lenta e difficoltosa. Ma prima o poi, anche quella terminerà attraverso lo sfintere della consapevolezza che il valore di quello che sentivi non era superiore a quello della merda in cui è stato ridotto.

Non chiedetemi perché. Non offritemi di parlarne, tanto non dirò nulla. Così è, e deve bastarvi.

"Io se fossi Dio"

Wed, 20 Feb 2008 21:38:50 GMT

Questa canzone, o meglio questa lunga invettiva musicata, è stata scritta da Gaber nel 1980. Quindi solo due anni dopo l'assassinio di Aldo Moro ad opera delle Brigate Rosse. Per le pesantissime parole di accusa rivolte proprio verso Moro, la DC e la situazione italiana in generale, non è stata mia ufficialmente diffusa... purtroppo, oserei aggiungere.

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Io se fossi Dio

di Giorgio Gaber

Io se fossi Dio
(e io potrei anche esserlo, sennò non vedo chi!)
Io se fossi Dio,
non mi farei fregare dai modi furbetti della gente:
non sarei mica un dilettante!
Sarei sempre presente.
Sarei davvero in ogni luogo a spiare
o, meglio ancora, a criticare, appunto...
cosa fa la gente.

Per esempio il piccolo borghese, com'è noioso!
Non commette mai peccati grossi!
Non è mai intensamente peccaminoso!
Del resto, poverino, è troppo misero e meschino
e pur sapendo che Dio è più esatto di una Sweda
lui pensa che l'errore piccolino non lo conti o non lo veda.

Per questo io se fossi Dio,
preferirei il secolo passato,
se fossi Dio rimpiangerei il furore antico,
dove si odiava, e poi si amava,
e si ammazzava il nemico!

Ma io non sono ancora nel regno dei cieli,
sono troppo invischiato nei vostri sfaceli.

Io se fossi Dio,
non sarei così coglione
da credere solo ai palpiti del cuore
o solo agli alambicchi della ragione.
Io se fossi Dio,
sarei sicuramente molto intero e molto distaccato
come dovreste essere voi!

Io se fossi Dio,
non sarei mica stato a risparmiare:
avrei fatto un uomo migliore.
Sì vabbe', lo ammetto
non mi è venuto tanto bene,
ed è per questo, per predicare il giusto,
che io ogni tanto mando giù qualcuno,
ma poi alla gente piace interpretare
e fa ancora più casino!

Io se fossi Dio,
non avrei fatto gli errori di mio figlio
e sull'amore e sulla carità
mi sarei spiegato un po' meglio!
Infatti non è mica normale che un comune mortale
per le cazzate tipo compassione e fame in India,
c'ha tanto amore di riserva che neanche se lo sogna!
Che viene da dire:
Ma dopo come fa a essere così carogna?

Io se fossi Dio
non sarei ridotto come voi
e se lo fossi io certo morirei
per qualcosa di importante!
Purtroppo l'occasione di morire simpaticamente
non capita sempre
e anche l'avventuriero più spinto
muore dove gli può capitare
e neanche tanto convinto.

Io se fossi Dio
farei quello che voglio,
non sarei certo permissivo,
bastonerei mio figlio,
sarei severo e giusto,
stramaledirei gli inglesi come mi fu chiesto,
e se potessi
anche gli africanisti e l'Asia e poi gli Americani e i Russi;
bastonerei la militanza come la misticanza
e prenderei a schiaffi
i volteriani, i ladri, gli stupidi e i bigotti:
perché Dio è violento!
E gli schiaffi di Dio
appiccicano al muro tutti!

Ma io non sono ancora nel regno dei cieli,
sono troppo invischiato nei vostri sfaceli...

Finora abbiamo scherzato,
ma va a finire che uno prima o poi ci piglia gusto
e con la scusa di Dio
tira fuori tutto quello che gli sembra giusto.

E a te ragazza che mi dici che non è vero
che il piccolo borghese è solo un po' coglione,
che quell'uomo è proprio un delinquente, un mascalzone,
un porco in tutti i sensi, una canaglia
e che ha tentato pure di violentare sua figlia...
Io come Dio inventato, come Dio fittizio,
prendo coraggio e sparo il mio giudizio
e dico: Speriamo che a tuo padre
gli sparino nel culo cara figlia!
così per i giornali diventa un bravo padre di famiglia.

Io se fossi Dio,
maledirei davvero i giornalisti e specialmente... tutti.
Che certamente non son brave persone
e dove cogli, cogli sempre bene.
Compagni giornalisti, avete troppa sete
e non sapete approfittare delle libertà che avete:
avete ancora la libertà di pensare,
ma quello non lo fate
e in cambio pretendete la libertà di scrivere,
e di fotografare.

Immagini geniali e interessanti,
di presidenti solidali e di mamme piangenti.
E in questa Italia piena di sgomento
come siete coraggiosi, voi che vi buttate
senza tremare un momento!
Cannibali, necrofili, deamicisiani e astuti,
e si direbbe proprio compiaciuti!
Voi vi buttate sul disastro umano
col gusto della lacrima in primo piano!

Sì vabbe', lo ammetto:
la scomparsa dei fogli e della stampa
sarebbe forse una follia...
ma io se fossi Dio
di fronte a tanta deficienza
non avrei certo la superstizione della democrazia!

Ma io non sono ancora del regno dei cieli,
sono troppo invischiato nei vostri sfaceli...

Io se fossi Dio
naturalmente io chiuderei la bocca a tanta gente:
nel regno dei cieli non vorrei ministri
e gente di partito tra le palle,
perché la politica è schifosa e fa male alla pelle!
E tutti quelli che fanno questo gioco,
che poi è un gioco di forze, ributtante e contagioso
come la lebbra e il tifo...
E tutti quelli che fanno questo gioco
c'hanno certe facce che a vederle fanno schifo,
che siano untuosi democristiani
o grigi compagni del piccì.
Sono nati proprio brutti o, per lo meno, tutti
finiscono così.

Io se fossi Dio,
dall'alto del mio trono
vedrei che la politica è un mestiere come un altro
e vorrei dire, mi pare a Platone,
che il politico è sempre meno filosofo
e sempre più coglione;
è un uomo tutto tondo
che senza mai guardarci dentro scivola sul mondo,
che scivola sulle parole
anche quando non sembra... o non lo vuole.

Compagno radicale,
la parola "compagno" non so chi te l'ha data,
ma in fondo ti sta bene,
tanto ormai è squalificata.
Compagno radicale,
cavalcatore di ogni tigre, uomo furbino
ti muovi proprio bene in questo gran casino
e mentre da una parte si spara un po' a casaccio
e dall'altra si riempiono le galere
di gente che non c'entra un cazzo...
Compagno radicale,
tu occupati pure di diritti civili e di idiozia
che fa democrazia
e preparaci pure un altro referendum
questa volta per sapere
dov'è che i cani devono pisciare!

Compagni socialisti,
ma sì anche voi insinuanti, astuti e tondi!
Compagni socialisti,
con le vostre spensierate alleanze
di destra, di sinistra, di centro,
coi vostri uomini aggiornati,
nuovi di fuori e vecchi di dentro!...
Compagni socialisti fatevi avanti
che questo è l'anno del garofano rosso e dei soli nascenti!
Fatevi avanti col mito del progresso
e con la vostra schifosa ambiguità!
Ringraziate la dilagante imbecillità!

Ma io non sono ancora nel regno dei cieli,
sono troppo invischiato nei vostri sfaceli...

Io se fossi Dio,
non avrei proprio più pazienza,
inventerei di nuovo una morale
e farei suonare le trombe per il Giudizio universale!
Voi mi direte perché è così parziale
il mio personalissimo Giudizio universale:
perché non suonano le mie trombe
per gli attentati, i rapimenti, i giovani drogati
e per le bombe.
Perché non è comparsa ancora l'altra faccia della medaglia.

Io come Dio, non è che non ne ho voglia.
Io come Dio, non dico certo che siano ingiudicabili
o addirittura, come dice chi ha paura, gli innominabili!
Ma come uomo, come sono e fui,
ho parlato di noi, comuni mortali:
quegli altri non li capisco, mi spavento,
non mi sembrano uguali.
Di loro posso dire solamente
che dalle masse sono riusciti ad ottenere
lo stupido pietismo per il carabiniere.
Di loro posso dire solamente
che mi hanno tolto il gusto
di essere incazzato personalmente.
Io come uomo posso dire solo ciò che sento,
cioè solo l'immagine del grande smarrimento.

Però se fossi Dio
sarei anche invulnerabile e perfetto,
allora non avrei paura affatto,
così potrei gridare, e griderei senza ritegno che è una porcheria,
che i brigatisti militanti siano arrivati dritti alla pazzia!

Ecco la differenza che c'è tra noi e "gli innominabili":
di noi posso parlare perché so chi siamo
e forse facciamo più schifo che spavento.
Ma di fronte al terrorismo o a chi si uccide c'è solo lo sgomento.

Ma io se fossi Dio,
non mi farei fregare da questo sgomento
e nei confronti dei politicanti
sarei severo come all'inizio,
perché a Dio i martiri
non gli hanno fatto mai cambiar giudizio.
E se al mio Dio che ancora si accalora,
gli fa rabbia chi spara,
gli fa anche rabbia il fatto
che un politico qualunque
se gli ha sparato un brigatista,
diventa l'unico statista!

Io se fossi Dio,
quel Dio di cui ho bisogno come di un miraggio,
c'avrei ancora il coraggio di continuare a dire
che Aldo Moro insieme a tutta la Democrazia Cristiana
è il responsabile maggiore di trent'anni di cancrena italiana.

Io se fossi Dio,
un Dio incosciente enormemente saggio,
avrei anche il coraggio di andare dritto in galera,
ma vorrei dire che Aldo Moro resta ancora
quella faccia che era!

Ma in fondo tutto questo è stupido perché, logicamente...
io se fossi Dio,
la terra la vedrei piuttosto da lontano
e forse non ce la farei ad accalorarmi in questo scontro quotidiano.
Io se fossi Dio,
non mi interesserei di odio o di vendetta e neanche di perdono
perché la lontananza è l'unica vendetta
è l'unico perdono!

E allora va a finire che se fossi Dio,
io mi ritirerei in campagna
come ho fatto io...

Libertà di pensiero e paura di confrontarsi

Fri, 18 Jan 2008 14:39:12 GMT

Prima che continuiate a leggere, è bene che vi soffermiate sulla premessa che andrò facendo nelle prossime righe: io sono cattolico e credente. Potrei dire "praticante", ma a conti fatti andare a messa due volte l'anno credo non valga per definirmi diversamente che "pigro". Ecco, un cattolico pigro, sono questo. Se pensate che il mio orientamento religioso infici l'obiettività del mio giudizio in merito all'argomento di cui scriverò sotto, chiudete questa pagina. In caso contrario... continuate pure.

Da diverso tempo mi scopro a riflettere sul rapporto della società italiana attuale con la Chiesa cattolica, e noto come, con poche eccezioni, le posizioni siano sempre e solo due: baciapile vs. mangiapreti. E francamente, la cosa mi riempie di squallore. Il mio squallore è aumentato in questi giorni, dopo le elefantesche dimostrazioni di ottusità che studenti e professori della Sapienza hanno offerto nei confronti della visita del papa programmata e poi saltata. Ho scritto ottusità, perchè questa è la mia posizione personale.Ottusità, provincialismo intellettuale e soprattutto una sconfinata paura. Paura di cosa? Della Chiesa oscurantista, della Chiesa retrograda, del papa inquisitore. Questo atteggiamento lo posso concedere a qualche acerbo studente con tanta rabbia e poco cervello per saperla sfruttare, ma da parte di accademici e scienziati, mi riempie di sconforto per l'evidente pochezza mentale che essi tradiscono. Perchè dico questo? Su cosa su basano le mie parole? Su una ferma convinzione: la libertà non è gratuita. Mai. E la libertà più preziosa, quella più difficile da difendere, lo è ancora meno, e mi riferisco alla libertà di pensiero.

Chi dei due, in questo caso, è il vero esempio di libertà di pensiero? Da una parte un papa che ha il coraggio di difendere e diffondere ancora un messaggio morale molte volte ignorato, deriso e comunque sempre di più trascurato. Un papa che crede in quello che dice e che lo porta avanti, con costanza e convinzione. Che sia giusto o sbagliato, questo messaggio, non ha importanza, ora: quel che conta è che è sostenuto con la forza della propria fede in esso. E dall'altra gli scienziati che invece che rafforzare il loro pensiero sul campo del confronto, si limitano a lamentarsi delle ingerenze, a invocare la scusa di una laicità, dietro a cui trincerarsi per non essere costretti a fermarsi nella loro corsa alla conquista dell'universo e riflettere sull'effettiva bontà di quel che fanno. Gente pronta a contestare la presenza di qualcuno che è contrario al loro operato, senza volersi esporre per difenderlo dagli attacchi.

Questa gente, questi "professori", fra molte virgolette, hanno dimostrato una sola cosa: di non essere sicuri della bontà delle loro convinzioni, di saperle deboli. Di non avere, peggio ancora, la forza e la passione per argomentare a favore della loro tesi. Hanno avuto paura: il Papa arriva, il papa bigotto e censore, e invece di affilare le armi per un confronto dialettico, ci si lamenta. Si urla allo scandalo. E poi... e poi ci sono le solite argomentazioni trite e ritrite. Giordano Bruno. Galileo. Torquemada (ma già questo è meno citato, perchè non è ancora entrato nello stereotipo dell'anticlericalismo).

La religone ha ucciso migliaia di persone. L'inquisizione è sempre evocata da tutti come una colpa infame della Croce. Anche la scienza, ha ucciso. La bomba atomica, non l'hanno creata dei giardinieri. Le armi batteriologiche non sono uscite per scbaglio dalla teglia una cuoca. La scienza distorta in nome della quale il nazismo ha torturato migliaia di persone, in nome della quale ogni giorno si studiano nuove armi, era ed è esattamente questo: la distorsione di un'idea bellissima, esattamente come distorta era quell'idea di religione in nome della quale sono bruciati sul rogo innumerevoli innocenti.

La verità, oggi, qual'è? Si condanna la Chiesa di imporre idee medievali. Io però non ho mai ricevuto la visita di un domenicano con la torcia in mano, pur essendo favorevole alla contraccezione o ai matrimoni omosessuali. La Chiesa a me non impone nulla, perchè non ha i mezzi per farlo. La Chiesa parla, com'è suo diritto, e tutto il casino lo fa chi ascolta. Perchè non sa ascoltare, perchè non sa, al limite ignorare. Ci si arrabbia con la chiesa perchè l'Italia è un paese socialmente arretrato? Ma il governo italiano non fa capo al papa. Non ci si dovrebbe piuttosto lamentare con quei politici che sono schiavi delle gerarchie ecclesiastiche per un concetrato di bigottismo e intrallazzi sottobanco? E a chi è pronto subito a partire al contrattacco con "i preti sono tutti depravati e delinquenti", vorrei ricordare che la Chiesa è composta da uomini e questo spesso si tende a dimenticarlo. Uomini con le loro debolezze e i loro limiti. Uomini terreni chiamati ad avvicinarsi e a salvaguardare un messaggio e un ideale troppo difficile per noi, lo dimostra il fatto che questo ideale è sempre più solo, oggi.

Io ammiro Ratzinger come intellettuale, come professore e come teologo. Mi trovo in disaccordo su molte delle sue posizioni come papa, anacronistiche e lontane dai bisogni della gente di quest'epoca. Ma proprio per questo vorrei potergli parlare, proprio per questo sarei curioso di avere un confronto con una persona di cultura innegabilmente vasta, che pure lo ha portato a conclusioni così diverse dalle mie e capire in che rapporto di complementarietà o di vuoto, questa distanza può porsi. Mi dispiace vedere che questa curiosità viene meno proprio in coloro che non dovrebbero mai esserne sprovvisti, per fare degnamente il mestiere che fanno. Gesù, per i cristiani è un dio, per gli ebrei invece è solo un uomo... eppure, quanto mi piace la musica klezmer.

"Il Grande Dittatore" di Charlie Chaplin, 1940

Fri, 18 Jan 2008 11:54:13 GMT

"Mi dispiace, ma io non voglio fare l'Imperatore, non è il mio mestiere, non voglio governare né conquistare nessuno, vorrei aiutare tutti se possibile, ebrei, ariani, uomini neri e bianchi, tutti noi esseri umani dovremmo aiutarci sempre, dovremmo godere soltanto della felicità del prossimo, non odiarci e disprezzarci l'un l'altro. In questo mondo c'è posto per tutti, la natura è ricca, è sufficiente per tutti noi, la vita può essere felice e magnifica, ma noi lo abbiamo dimenticato. L'avidità ha avvelenato i nostri cuori, ha precipitato il mondo nell'odio, ci ha condotti a passo d'oca fra le cose più abbiette, abbiamo i mezzi per spaziare, ma ci siamo chiusi in noi stessi. La macchina dell'abbondanza ci ha dato povertà, la scienza ci ha trasformato in cinici, l'avidità ci ha resi duri e cattivi, pensiamo troppo e sentiamo poco. Più che macchinari ci serve umanità, più che abilità ci serve bontà e gentilezza, senza queste qualità la vita è violenza e tutto è perduto. L'aviazione e la radio hanno riavvicinato le genti, la natura stessa di queste invenzioni reclama la bontà nell'uomo, reclama la fratellanza universale, l'unione dell'umanità. Perfino ora la mia voce raggiunge milioni di persone nel mondo, milioni di uomini, donne e bambini disperati, vittime di un sistema che impone agli uomini di torturare e imprigionare gente innocente. A coloro che mi odono, io dico, non disperate! L'avidità che ci comanda è solamente un male passeggero, l'amarezza di uomini che temono le vie del progresso umano. L'odio degli uomini scompare insieme ai dittatori e il potere che hanno tolto al popolo ritornerà al popolo e qualsiasi mezzo usino la libertà non può essere soppressa. Soldati! Non cedete a dei bruti, uomini che vi disprezzano e vi sfruttano, che vi dicono come vivere, cosa fare, cosa dire, cosa pensare, che vi irreggimentano, vi condizionano, vi trattano come bestie. Non vi consegnate a questa gente senza un'anima, uomini macchina, con macchine al posto del cervello e del cuore. Voi non siete macchine, voi non siete bestie, siete uomini!

Voi avete l'amore dell'umanità nel cuore, voi non odiate, coloro che odiano sono quelli che non hanno l'amore altrui. Soldati! Non difendete la schiavitù, ma la libertà! Ricordate nel Vangelo di S. Luca è scritto – "Il Regno di Dio è nel cuore dell'uomo" – non di un solo uomo o di un gruppo di uomini, ma di tutti gli uomini. Voi, voi il popolo avete la forza di creare le macchine, la forza di creare la felicità, voi il popolo avete la forza di fare che la vita sia bella e libera, di fare di questa vita una splendida avventura. Quindi in nome della democrazia usiamo questa forza, uniamoci tutti! Combattiamo per un mondo nuovo che sia migliore, che dia a tutti gli uomini lavoro, ai giovani un futuro, ai vecchi la sicurezza. Promettendovi queste cose dei bruti sono andati al potere, mentivano! Non hanno mantenuto quelle promesse e mai lo faranno! I dittatori forse sono liberi perché rendono schiavi il popolo. Allora combattiamo per mantenere quelle promesse, combattiamo per liberare il mondo, eliminando confini e barriere, eliminando l'avidità, l'odio e l'intolleranza. Combattiamo per un mondo ragionevole, un mondo in cui la scienza e il progresso diano a tutti gli uomini il benessere. Soldati, nel nome della democrazia siate tutti uniti!

Hannah puoi sentirmi? Dovunque tu sia abbi fiducia. Guarda in alto Hannah le nuvole si diradano, comincia a splendere il sole. Prima o poi usciremo dall'oscurità verso la luce e vivremo in un mondo nuovo, un mondo più buono in cui gli uomini si solleveranno al di sopra della loro avidità, del loro odio, della loro brutalità. Guarda in alto Hannah l'animo umano troverà le sue ali e finalmente comincerà a volare, a volare sull'arcobaleno verso la luce della speranza, verso il futuro. Il glorioso futuro che appartiene a te, a me, a tutti noi. Guarda in alto Hannah, lassù."

Bellezza e intelletto

Thu, 22 Nov 2007 11:12:40 GMT

But beauty, real beauty, ends where an intellectual expression begins.

Non sono del tutto sicuro di essere pienamente d'accordo con questa celebre frase del caro Oscar. A volte è vero, anzi lo è spesso: un quadro, una statua sanno essere splendide ai nostri occhi, e non vogliamo sapere perché ci piacciano tanto. L'interpretazione sovente impoverisce, e temiamo che analizzando con occhio scientifico ciò che ci affascina, scopriremmo che in fondo non è tutto questo granchè. La critica tende a depauperare le emozioni... penso a certe celebri opere di Bernini, come il Ratto di Proserpina, e a quanto il vedere le foto di quella scultura su centinaia di libri, alla fine, ne decatizzi la bellezza autentica. Ne ammiri la tecnica (il marmo che, sotto le dita di Plutone, assume la morbidezza delle carni), la pienezza sensuale delle linee di quei due corpi che si strofinano in una disperazione quasi erotica... però non lo senti realmente affascinare i tuoi sensi.

E penso, d'altra parte, ad una scultura di Canova che vidi anni fa ad una mostra a Treviso. Era una rarità, vederla, apparteneva ad una collezione privata di San Pietroburgo, mi pare. Rappresentava la Medicina, se non erro... una donna solenne con le ali ed un serpente ai suoi piedi. L'ho trovata bellissima, proprio perchè era una scoperta, perchè nessun libro ne aveva consumato la bellezza, spingendola a forza nei cliché tecnici della critica artistica. Non mi interessa sapere perchè DEVO ritenere bello qualcosa... ho visto statue di nessun pregio artistico, al Natural History Museum di Londra, scolpite in materiali tutt'altro che nobili, che pure mi sonno piaciute molto. Forse proprio per la curata banalità delle loro linee.

Non sono del tutto d'accordo con la frase di Wilde, dicevo, perché trovo che vi sia bellezza anche in una riflessione intellettuale fine a sé stessa. Mi è capitata sotto gli occhi, in una mattinata di colpevole nullafacenza, una foto satellitare di Torino. Sono rimasto stupefatto dalla precisione geometrica della sua pianta: una enorme scacchiera tracciata su linee parallele e perpendicolari che hanno incasellato le strade in una rete netta e definita. Si vuole che, in virtù delle leggende esoteriche che la circondano e riempiono, Torino sia stata costruita secondo gli schemi geomantici delle leys. Ho pensato quindi che era affascinante credere che vi siano stati architetti che hanno ricostruito la città sui calcoli più o meno rigorosi di questa disciplina (oltre che, ovviamente, sull'esempio di Parigi, in cui i grandi boulevards uniscono l'utile dell'ampiezza anti-barricate al dilettevole della grandiosità tipicamente francese). E sono giunto alla conclusione che c'è una felicità e una bellezza (quante volte l'avrò usata questa parola in questo testo?) inimitabili, nella scoperta, nella conoscenza di qualcosa di nuovo, o anche nella semplice riflessione intellettuale che ti porta alle conclusioni più disparate.

C'è un senso di entusiastica gratificazione, quando la tua mente lavora e si scopre attiva e coinvolta in qualcosa che le richiede un esercizio nozionistico. Scopro questo, mi immagino quest'altro, avverto l'atmosfera che poteva aver permeato quei cambiamenti in quel periodo... è la mia mente che fa tutto, e sono felice perché è bello. L'uomo è istinto e ragione, e il senso di vita e di vitalità deve venire da entrambi questi due contrappesi. Se è vero che Dio non gioca a dadi, allora credo che chi sappia sorridere davanti all'inaspettata perfezione di una sequenza numerica, allora sa incarnare il senso dell'uomo assai meglio di chi si adagia su una passiva fruizione di emozioni istintive.

Bisogno di occhi...

Fri, 16 Nov 2007 15:45:26 GMT

Il cattivo gusto dell'ostentazione. Credo sia una delle cose che più mi fanno detestare una persona. L'ostentazione di qualsiasi cosa... una passione, una capacità (reale o presunta tale), una proprietà.

Divido casa con una persona che per sbaglio si trova ad avere a che fare, ogni tanto, con una macchina da presa. Lui sostiene di studiare regia, ma onestamente uno che si guarda Austin Powers e poi resta indifferente a V per Vendetta, a mio avviso, di film non ne capisce una ceppa. Ma dicevo, divido casa con questo insensato individuo... che ritene, dall'alto della sua laurea al Dams, di essere un intenditore di celluloide, e come tale che tutto il mondo non veda l'ora di essere messo al corrente di ciò che lui fa, ciò che lui vede, ciò che lui sa. Dai pass per la Festa del Cinema di Roma "casualmente" abbandonati in mezzo al tavolo del salotto, alla marea di dvd che sparge per casa; dall'invasione di fotografie della sua ragazza e di altri soggetti parimenti insignificanti, tutto l'appartamento (che, per inciso, dividiamo in quattro), è permeato dalla SUA presenza... poichè è noto che noialtri tre che subiamo tutto ciò con sorriso da vaso di terracotta (ovvero con la crepa a lato per quanto è rigido e fragile), smaniamo per poter soddisfare la sua voglia di riflettori sul palco del mondo.

Cammino per strada e vedo coppiette che limonano. Oppure mi capita di leggere in blog di passaggio - un passaggio non abbastanza rapido da impedirmi di notare le brutture che ivi emergono come zannuti piranha mordichiappe -, in cui assuefatti ragazzini (e non) ti sbattono in faccia la loro supposta, ipertrofizzata felicità sentimentale. Ora, concedo a ciascuno di voi lettori un quarto d'ora di insulti verso la mia persona, ma in cambio vi chiedo di lasciamelo dire. E vado pure accapo, così è più chiaro e salta meglio all'occhio:

Non me ne frega un emerito accidente di quanto sei felice col tuo ragazzo o con la tua ragazza. Non mi interessa essere messo al corrente della svenevole e disgustosa "magia degli sguardi" che siete convinti di avere. Mi fanno orridere (neologismo da me creato: significa "ridere nel vedere quanto è grottesca una cosa") le scritte di amore sconfinato sui muri della metro, i vari "TI AMO!" scritti in maiuscolo con una quantità puerilmente esagerata di punti esclamativi dietro. "Io e te, tre metri sopra il cielo"? Ma piuttosto "voi due, due metri sottoterra"... tienti il tuo amore per te: un sentimento così esclusivo ed egoista (ci avete mai riflettutto su quanto lo sia?), vivetevelo in privato, che il mondo continuerà ad esistere in tutta letizia anche dopo che vi sarete lasciati fra lacrime e dispiaceri alla fine di un anno di ridicola esaltazione passionale. "L'amore, certo l'amore. Fuoco e fiamme per un anno, cenere per trenta", diceva un Tomasi di Lampedusa di Gattopardiana memoria (citazione dedicata a Sara, che so l'apprezzerà in modo particolare).

Il piacere di qualcosa, sta nel vivere quel qualcosa intimamente. Chiunque ostenti una parte di sé, concede un potere immenso: il potere del giudizio. Ostentare significa mostrare agli altri e sperare in una loro approvazione, un loro apprezzamento, spesso nella loro invidia. Significa aver bisogno di legittimare sé stessi agli occhi altrui. Significa l'insicurezza della propria vita e il bisogno di una conferma.

Ostentare significa implorare dagli altri ciò che non si è capaci di ottenere da soli. Ma quel che è peggio... ostentare è terribilmente inelegante.

Blind in Darkness

Mon, 12 Nov 2007 17:52:51 GMT

I will plaster all you mortals with my dominating guts
I will torment revelations - I did never ask for much
I will taste the detonation while the geminis go wild
I’ll absorb the human sigh, eradicate your dormant lie

Does it suck your breasts for milk, golden honey, dressed in silk
Does it feel your patient care in your dreadful glassy stare
or does it feel your true emotions in its scars and bruises burn
Do you really think your lies will tear open cloudy skies?

Feel my fingers in your wound while my eyes ascend the gloom
Questions wasting all my time - I see your eyes detesting mine
Sick of a life you never had, in dead motion, you look so sad
I could care less if I’d like - I let you go into the night

Is my ignorance my fate, or is my love distorted hate
Is deliverance my mate or am I sleeping while awake
Is this place that we call home adorned by devastating foam
Am I mortal, am I god - Am I brighter than you thought?

I will never beg for mercy - I will never kiss your feet
I will never ask forgiveness and all of that I want to keep!
I will guide the blind in darkness though I cannot see myself
I will whisper in a deaf ear while I know you cannot speak

And I hear rumors about angels…

Serie riflessioni

Thu, 25 Oct 2007 20:12:08 GMT

Dieci ragioni per cui mi sento molto Willy Wonka

1. Adoro il cioccolato. E il cioccolato mi rispetta per questo: niente brufoli. Tiè, Kinder Bueno!

2. Anche il mio dentista è un inquietante omone col sorriso da serial killer. Proprio come Christopher Lee.

3. Detesto i bambini stupidi. Ma non so se riuscirebbero ad uscire dalla mia fabbrica, qualora avessero qualche incidente.

4. Sono convinto che i genitori idioti siano il male della società odierna. Altro che Maria Rita Parsi: due sani ceffoni ci vogliono, ogni tanto!

5. Il cilindro mi dona moltissimo. E gli sguardi perplessi che i passanti mi rivolgono quando lo indosso, mi confermano sempre che le masse non hanno il minimo buon gusto.

6. Insegnerò anche io canzoncine e coreografie glamour agli operai, quando mio padre mi lascerà l'azienda. Spero solo che non legga questo blog prima di essere andato in pensione.

7. Credo che il mondo di oggi abbia un bisogno immenso di dolcezza fisica: se potessimo regalare a tutti il senso di benessere che ti dà l'aver soddisfatto un piccolo peccato di gola, forse molte guerre sarebbero evitate. O almeno combattute per un valido motivo: meglio le guerre per il cioccolato, che le guerre per il petrolio. Il petrolio non ha un buon sapore.

8. Il giorno che farò ricamare le mie iniziali sulle mie scarpe, mi potrò dire arrivato. Intanto, molte persone mi dicono che sono partito.

9. I miei capelli sono una personalità a parte. Quella cattiva, che viene sguinzagliata appena riceve qualche critica.

10. La gente mi ritiene abitualmente alquanto psicotico. O, quanto meno, sotto l'effetto di qualche droga molto rara.

That's me!

Tue, 23 Oct 2007 20:00:35 GMT

Secondo un giochino che gira via mail da un po', ogni persona, a seconda della sua data di nascita, può essere accostata ad un albero, che rappresenta alcuni tratti della sua personalità. A me è capitato il salice piangente: non so se davvero mi appartenga, però di certo mi piace. Sono affezionato da molto tempo ai salici: ce n'era uno enorme nel cortile della casa dei miei nonni, era un albero a cui volevo, in un certo modo, un gran bene. Era una di quelle cose, di quei "simboli", se vogliamo, che si legano alla tua memoria fin dall'infanzia, assumendo nei tuoi ricordi un valore assai maggiore di quanto sarebbe logico attribuirgli. Ed allora ti ci affezioni, appunto, ed impari a volergli bene per il suo essere presente, ogni mattina e ogni sera. Ci sono il papà e la mamma, ci sono i nonni... magari c'è un gatto, e c'è un albero. In fondo, l'albero è uno delle cose più presenti nei disegni dei bambini.

Quel salice non c'è più da molti anni, ormai. Una violenta nottata di tempesta lo ha sradicato, e svegliarmi la mattina seguente vedendo quel gigante accasciato di traverso nel giardino mi ha riempito di tristezza. Sembrava un immenso cetaceo arenato su una spiaggia, e si poteva quasi sentirlo gemere di dolore.

Come ho detto, volevo bene a quell'albero, che ha dimostrato di essere gentile pesino nella fine: chissà che danni avrebbe potuto causare, se fosse caduto contro la casa. E' proprio di un signore, andarsene con la maggior discrezione possibile, e i ricordi più belli sono quelli che entrano nella memoria con la dolcezza di un sussurro.

- Salice piangente, la Malinconia -

Persona bella ma malinconica, attraente, molto empatica, ama le cose
belle e di buon gusto, ama viaggiare, sognatrice senza riposo,
capricciosa, onesta, può essere influenzata ma è difficile per lei
convivere, esigente, con buona intuizione, soffre in amore ma a volte
trova sostentamento nel suo compagno.